Eux

boivent plus que ce qui est admis chez les puritains. Elle, elle aimerait:
-Qu'ils boivent moins
-Que personne ne la drague. Les marins, c'est pas son truc.
-Que quelqu'un se décide à la ramener à sa voiture en panne, comme promis.

Mais la soirée se prolonge. Et puis, ils se lèvent. Il est nécessaire, car c'est un rite, de se render sur la tombe de Benard Moitessier, qui fut enterré pas loin, et d'y boire du rhum en son honneur.
C'est comme ça.

Ils partent au cimetière, en procession improbable, et hésitante. Un d'entre eux à une lampe frontale (préméditation?), et un autre utilise l'écran de son téléphone mobile. Mais le cimetière ne livre pas aisément son secret, et d'inconnus en noms de pays, aucune tombe n'avoue protéger les restes du navigateur, et conséquemment accepter de servir de bar de nuit.
Le silhouettes se croisent, s'interpellent. Parfois l'un des convives est ébloui par l'homme cyclope.

Finalement, ils finissent par trouver une sorte d'arbre, sur les branches duquel sont accrochés des colliers. La bouteille de rhum surgit. Les gobelets aussi.

Pour le joint de culasse, il fera jour demain.